L'amour maternel...

Fait d'héroïsme et de clémence, présent toujours au moindre appel,

Qui de nous peut dire où commence, où finit l'amour maternel ?

Il n'attend pas qu'on le mérite,

Il plane en deuil sur les ingrats ;

Lorsque le père déshérite,

La mère laisse ouverts ses bras ;

Son crédule dévouement reste

Quand les plus vrais nous ont menti,

Si téméraire et si modeste

Qu'il s'ignore et n'est pas senti.

Pour nous suivre il monte ou s'abîme,

A nos revers toujours égal,

Ou si profond ou si sublime

Que, sans maître, il est sans rival :

Est-il de retraite plus douce qu'un sein de mère,

Et quel abri recueille avec moins de secousse

Un coeur fragile endolori ?

Quel est l'ami qui sans colère

Se voit pour d’autres négligés ?

Qu'on méconnaît sans lui déplaire,

Si bon qu'il n'en soit affligé ?

Quel ami dans un précipice

Nous joint sans espoir de retour,

Et ne sent quelque sacrifice

Où la mère ne sent qu'amour ?

Lequel n'espère un avantage

Des échanges de l'amitié ?

Que de fois la mère partage et ne garde pas sa moitié !

Ô mère, unique Danaïde dont le zèle soit sans déclin,

Et qui, sans maudire le vide, y penche un grand coeur toujours plein !